Когда-то она умела творить

Когда-то она умела творить…
Она просто брала листок и ручку и писала то, что говорили ей мысли. А они были так многолики. Ее душа чутко реагировала на красоту и отзывалась желанием навсегда ее сохранить. Она часами сидела в парке, просто наблюдая, а потом переносила на бумагу мысли, чувства… целый мир. Ее собственный мир. В нем она придумывала сотни образов и жизней, в которых радовались и огорчались, плакали и любили, расставались и находили друг друга, совершали ошибки и находили ответы. Ее творения были просты и порой наивны, но каждый, кто их читал, чувствовал в них душу и находил, что в чем-то они близки именно ему. А она писала, когда бывало грустно и когда весело. Писала, чтобы запомнить момент или ощущение. Писала, чтобы подарить кому-то, столь дорогому ее сердцу, улыбку. Писала, чтобы просто вылить свою душу.

  Она собирала образы и характеры, соединяла их в невероятных комбинациях и ее герой или героиня уже жили полноценной жизнью. Пусть пока в ее воображении, но она точно знала, что возьмет ручку и напишет еще один кусочек жизни. Она будто преображалась каждый раз, когда ее голова склонялась над еще чистым листом. Легкая улыбка скользила по ее губам или слезы блестели на глазах, когда строчки рядами ложились на листок. Порой она сама не знала, что же будет в следующем предложении, и именно тогда ее герои решали сами. А она была просто их биографом…

…но потом она перестала творить. В ручке давно кончились чернила, а тетрадь покрылась пылью. Нет, ее душа не стала бесчувственной. Она так же видит и чувствует красоту. Восторгается осенними красками, зимними вьюгами, весенними цветами и летними звездными ночами... но что-то изменилось. Что-то столь незаметное, но очень важное. И она больше не пишет. Порой она берет тетрадь, открывает чистый лист… и ждет. Ждет, когда же в ней заговорят чувства. Та трепетная радость, что была так присуща ее творческой работе. Она прислушивается к себе. Но чувства молчат… и она с легким сожалением откладывает ручку и убеждает себя, что в другой раз она всё-всё обязательно запишет. Но проходит день, другой, третий… вереница дел окутывает ее своей паутиной, забивая голову множеством проблем и суетой. Но когда она останавливается, чтобы полюбоваться закатным небом, в ее душе поднимается былая гамма чувств… но это так мимолетно, что она уже и не обращает внимания. Что-то изменилось. Изменилось в ней самой. И изменилось в людях, ее окружающих. Цинизм и практичность вытеснили красоту и чувственность во многих душах. И это отразилось на ней. Она уже не видит своих героев в других. И не пишет их с себя. Что-то безвозвратно ею утеряно…

  Долгими осенними вечерами она сидит у окна и держит на коленях тетрадь. В ее глазах читается грусть. Грусть художника, что больше не видит сюжетов для пейзажей. Грусть поэта, что разлюбил ту, для которой писал. Грусть создателя, которому больше нечего создавать…

  Но она надеется. Что вновь что-то изменится. Ее душа скинет оковы будничности и вновь полетит неизведанными путями творчества…

  А пока лишь ветер, неосторожно проникнув в комнату, играет пожелтевшими листками старой тетради, где мелким неровным почерком записаны сотни образов и жизней…