Не отправленное письмо...
Ночь накрыла город своей вуалью… где-то в вышине зажглись звезды и на много миль вокруг горит свет лишь в одном окне. Яркий огонёк посреди долины тьмы…
Она поудобней усаживается на диване, обнимая плюшевого мишку. В комнате царит полумрак, и Она, вглядываясь в темноту за окном, слушает тишину, лишь иногда нарушаемую звуком проезжающей запоздалой машины. Ночь… время для грусти… для одиночества. Она улыбается своим мыслям и пытается углядеть во тьме ночи ответы на столь тревожащие Ее вопросы… но встречает лишь холодный взгляд ночной владыки – луны. Город спит…
Тихонько соскользнув с дивана, Она садится за стол и берет ручку. Ночь… время для писем…улыбка скользит по губам и Она начинает писать… она еще не знает, что сейчас выльет в этих строках: грусть? Радость? Страданья? Нежность? Боль? Душу?
Ручка скользит по гладкой бумаге, выводя букву за буквой… слово за словом… с каждым новым движением руки еще один эпизод Ее жизни ложится на бумагу… Она слушает свое сердце и пишет. Не задумываясь, Она открывает дверь в свой мир, и разрешает прочитать Ее душу…слова идут из глубины, пробуждая еще никому не знакомые частички Ее «я»… открывая все новые дверцы к Ее сердцу… все то, что так давно искало выход из ее души, нашло отражение в этом письме…
…С первым лучиком восходящего солнца Она заканчивает письмо… и непослушная слезинка упадет на бумагу, поставив точку в последнем предложении Ее письма…
Она перечитает письмо и улыбнется своему отражению, что смотрит на Нее сквозь строки письма. Это письмо будет особенным… не таким, как другие, которые Она писала и еще будет писать… это письмо никогда не найдет своего адресата и не расскажет ничего о Ней…о Ее жизни…о Ее душе…
Она встает из-за стола и открывает настежь окно… утренней ветер, врывается в комнату, прогнав остатки ночи… а в Ее глазах затаилось легкое сожаление, но ветер унесет и его, и на память об этой ночи останется лишь письмо, одиноко лежащие в ящике Ее письменного стола…
Не отправленное письмо…